Не вернувшимся
с Афганской войны
Умирает мальчик на земле афганской.
Рана — клочья мяса, тонет бинт в крови.
Налетел он сердцем на свинец душманский,
Сын большой державы, храбрый «шорави».
Он устало смотрит в голубое небо,
Задыхаясь пылью на чужой земле.
А в краю родимом ласково и слепо
Травы шепчут сказки в предвечерней мгле.
«Ты прости мне, мама, что самой придётся
В день 8 марта покупать цветы,
Сын твой бесшабашный, видно, не вернётся
С той войны, где горы прячут все следы.
Мама, знаю цену всем твоим слезинкам,
Я — заложник смерти, взятый в плен войной.
Мне к двадцатилетью сшит костюм из цинка —
Узкий и холодный пропуск в мир иной.
Мам, зайди к соседке — рыженькой Маринке,
Я её любовью очень дорожил.
Знаю, будет плакать горько на поминках,
Пусть простит, я врал ей, что останусь жив».
Умирает мальчик на земле проклятой,
Где разбиты судьбы множества людей…
Как смогла Отчизна вышвырнуть солдата
Под чужие пули, за гнилье идей?
Где, какой судьбою, и каким Аллахом
Решено, чтоб гибли парни на войне?
Долг? Святое дело. Но рыдает плаха
По никем не взятой на себя вине.