За этим мороком, за дымкой золотой,
за паутиной, серебристой на просвет,
за ненасытной и неверной темнотой,
за кружевами, что выводят лёд и снег,
за витражами храма стиля пост-модерн
(что ни построишь, если нечего терять),
без отражений в этой призрачной воде, —
хочу увидеть настоящего тебя.
За этой музыкой в бессонной голове,
за этой скрипкой, что вступает каждый раз,
когда мы видимся, — смычок по струнам вен
легко скользит; за неразборчивостью фраз,
за барабанным боем жизни и судьбы,
за стуком летнего дождя по скатам крыш,
среди сирен, среди мольбы, среди пальбы, —
хочу расслышать то, что ты мне говоришь.
Не будет мира без иллюзий и помех.
Сверкает бликами летейская вода.
Я так хотела отобрать тебя у всех, —
теперь не вспомнить, кем сама была тогда.
И кем, и кто был — нежен, мстителен и юн,
и кто о ком тогда смотрел весь этот сон…
Но может, может, сидя рядом на краю,
я наконец-то рассмотрю твоё лицо.