За этим мороком, за дымкой золотой,
за паутиной, серебристой на просвет,
за ненасытной и неверной темнотой,
за кружевами, что выводят лёд и снег,
за витражами храма стиля пост-модерн
(что ни построишь, если нечего терять),
без отражений в этой призрачной воде, —
хочу увидеть настоящего тебя.
За этой музыкой в бессонной голове,
за этой скрипкой, что вступает каждый раз,
когда мы видимся, — смычок по струнам вен
легко скользит; за неразборчивостью фраз,
за барабанным боем жизни и судьбы,