Рома, я так устала. ты знаешь, Рома,
ходят по миру люди и ходят мимо,

и ничего со мной не случилось кроме
книг, ноября, открытия магазина.

Рома, я верю — станет однажды легче,
жаль, что отсюда будущего не видно.

я так устала, Рома, что ноют плечи,
режут нутро накопленные обиды.

Рома, я так устала, что мне бы сдохнуть
или заснуть на месяц и две недели.
целую жизнь меня оглушает грохот
я сквозь него и слышу-то еле-еле:

грохот дверей, закрывшихся перед носом,
шум голосов людей, что меня забыли.

вечером как накроет — смотри, всё косо,
криво, неправильно, скрыто под слоем пыли.

Рома я ненормальная, верь мне, Рома:
что я сижу и жалуюсь — все отлично.
встречу волшебницу и пожелаю кому
(смерти желать — попсово и неприлично).

как я застряла в этом чудесном мире?
как я пропахла насквозь зеленым чаем?

я просыпаюсь в восемь, ложусь в четыре,
ни по кому отчаянно не скучаю.

я ни о ком не думаю, слышишь Рома,
я о себе не думаю (это плохо)

вот и усталость вязким тяжелым комом
мне забивает легкие,
нервы,
бронхи.

Рома, я бы писала хоть каждый вечер,
только о чем? о том, что случится чудо?

помнишь, я говорила, что будет легче?
я обманула
слышишь меня?
не будет.