Последний мой мятеж идет к концу,
Не выстоять под натиском свободы.
Утраты, тем горьки, что по плечу,
(Я их частенько путал с непогодой).
Один смеялся, — громко, невпопад,
Когда бы голос разума услышать.
Меня подкарауливал азарт,
И вел упорно прямо до Парижа.
Мне кто-то говорил, что быть беде,
Мне кто-то приводил свои примеры.
Мне слышалось в своей же хрипоте,
Как плещется французская Ривьера.
И некто, в ночь, усталый приходил,
И этот некто слушал с отчуждением,
Про то, что мне на все хватает сил, —
На горести, утраты, поражения.
Что я горел под возгласы толпы,
Что седина виски не серебрила.
Душа моя не ведала беды,
И горького вина не пригубила.
Я выстоял, не сдался, — я герой,
Последний мой мятеж течет по венам.
И вот стою на сцене сам не свой,
Смеясь в лицо «прекрасным Мельпоменам».
Я жизнь свою на числа не делю,
Иначе жить, — не знаю, не умею.
А стало быть, я вам еще спою,
И выстоять в последний раз сумею.