Мы словно старше стали, глуше, —
Мы не звеним, мы не поём.
Утихло всё, лишь только души,
В дверной потянутся проём.
И разлетятся, разбредутся,
И вдоль полосок новостных, —
В нас наши души не проснутся,
В житейских бурях роковых.
В других, не в нас, как в море пенном,
Что слижет волнами песок, —
Предстанет жизнь опять нетленной,
На самый краткий в мире срок.