Во мне война, в тебе, и в ней, и в нём. Мой счётчик шкалит, скорость на пределе. Мне кажется, что я крещён огнём, но лишь помазан льдом на самом деле. Помазанник у бога не в чести — асфальт дымится и поют цилиндры. Никто не обещал тебя спасти, никто не надевал законной митры. С чего ты взял, что боль равна нулю, когда уйдёшь в занос на повороте? С чего решил, что тихое «люблю» поют всегда на самой верхней ноте? Как ты поёшь — беззвучно потому, что срок отмерен, утверждён, подписан. Что скорость — имя богу твоему, что вдоль дороги волки спят и лисы. Буди их всех, играй, веди во тьму — у этой стаи кровь твоя и зубы. Порви изнанку мира наяву — возьми её безжалостно и грубо.
Во мне война, в тебе, и в нём, и в ней… Рычит мотор, терзая слух и душу. И ночь полна таких стальных зверей — отменных гончих, вышедших на сушу из моря первозданной темноты, из лабиринтов трасс, мостов, туннелей… Из тайны, что жива здесь только ты и мир нам не подарен, а постелен. И лишь когда мой зверь не сдержит руль, ни бога не помянет и не чёрта — скажи им всем, что кончился июль, что дело не в войне, а в строчке Worda. Которая плывёт поверх времён, поверх всего, что было в жизни низким — в той строчке, ангел, дьявольский закон: так долог путь — но выбрать нужно быстро.