Где-то в поле залатанном солнце уж Господу молится.
За минутой — минута, секунда, утерянный миг…
Может, чья-то душа в этот миг навсегда успокоится,
Или где-то раздастся, в ночи, новорожденный крик.
Сходит солнце на нет, под собой горизонт расплавляя,
Умолкает в ночи, зародившийся утром, сонет.
Каждый следущий день, как рубаху в штаны заправляя,
Жизнь несёт нас по кругу, всё в новый и новый рассвет.
Этот ход не затопят моря, не снесут ураганы,
И никто не сумеет у жизни хоть что-то отнять.
Мы живём не за тем, замечать чтоб у жизни изъяны,
А затем, чтобы утром в полях, по сезону заплаты менять.