На пустых страницах — наброски дней.
В погрустневших лицах — разброд теней.
На одном потоке — раздрай и смог.
Через все истоки проходит ток.
В поднебесном круге — покой и страсть.
Отыскать друг друга, имея власть
Над уставшим телом своей судьбы —
Невозможно смело! Ах, если бы…
Золотинкой блещет в глазах слеза.
В перепутье трещин блуждать нельзя.
В поисковых планах один маршрут,
Но во всех романах безбожно лгут.
На пустых страницах — тоска ночей.
Ни к чему храбриться, коль ты ничей,
Без полёта птица, река без дна,
И обитель жрицы, увы, бедна.
У истоков силы искрит алтарь,
И потоки-жилы разносят вдаль
По частице света и красоты.
Коль душа кричала, то жив и ты!
ни тоски, ни скуки, ни грусти дней,
ни печали выпитых мглой ночей,
ни остатков чувств, ни обрывков слов...
на краях оборванных след простыл,
от боёв эмоций и пошлых драм,
от предавших память козырных дам,
от клубков из нервов, из вен и жил.
По обрывкам памяти прямо вниз.
Да какая разница: мил-не мил?
Мы проходим путь свой, хоть он тернист.
И себя за волосы, если что...
Несмотря на тысячи почему?
Получается, что на всё готов,
Чтоб счастливейшим подойти к Нему!