Мама, поучи выживать среди этих
больных детей,
Одержимых мобильными, модой и соцсетями.
Сгоряча ни в кого не бросая
слова горстями,
Становиться прекрасней,
значимей и святей.
Мама, поучи удалять ненужные
номера,
Пропуская сигналы прошлого
автоматом,
Чтобы я — так уже совсем не ругаюсь матом
В монологах кухонных до утра.
Поучи попрощавшись не добавлять штрихи,
Не тереть в полшестого еле
живые веки
И не думать о том
бесчувственном человеке,
О котором я продолжаю писать
стихи.
Поучи меня хоть чему-нибудь, что
могло б Сделать нас с ним навек
диэлектриками друг к другу.
Ты одна ведь всегда поймёшь и протянешь руку,
Там, где все остальные метко
стреляют в лоб.
Да, я знаю, что было много обид
и бед,
Где разбитое сердце или тоска
немая…
Мама, мысленно, я всегда тебя
обнимаю,
Как на фото, где тебе тридцать
неполных лет…