Кровавым лаком ногти крашены.
Душа кровавая! Не ваша ли?
Такая нежная и нервная!
Пятидесятая — не первая!
… Она не ваша ли? Заметана
Стежками наспех. Вот умрет она,
И вы узнаете, как жалобно
Она скулила с вашим жалом, но Ее своей не называли вы.
… Что от нее теперь? Развалины,
Куски, клочки, огрызки, точечки —
Еще так долго кровоточить ей!
Не лак. Им просто ногти крашены.
… Душа — моя. У вас — бумажная:
Начеркал, стер, как будто не было…
Кроваво-красным стало небо бы,
И поле — розово-пурпурное,
Когда б еще… (Ах, что-то дурно мне!)
… Душа! Душа! Минёт агония.
Конец! И буду, словно пони, я Галопом мчаться вслед, околицей.
Душа мертва! Твоей не колется?