Сентябрь вначале может быть — не сносен,
Но как на солнце выйдет детвора, —
Ворвётся лето в сумрачную осень!
Российской ЖЕНЩИНЫ и грёз пора…
ЕЁ душа — чиста и благородна,
Как утренней росы в июль исход
На лепестках цветов… ОНА — свободна!
Лишь нужен в целом — бережный уход…
И на любовь, высокую, как небо,
Способно сердце… Будто дар Христа,
Дающий страждущим воды и хлеба,
В СЕРДЕЧКЕ этом бьётся — не спроста!..
Вся жизнь её — в пучине мирозданья,
Каскад тревог в обыденной судьбе, —
Мужчины, дети… Радости, страданья…
СВЕТ — из себя! А боль скрывать… в себе…
Но так держаться, так искриться — светом…
В зените звёзды, что у тьмы в плену, —
К ногам её! Хотя бы — БАБЬИМ ЛЕТОМ!
За небеса я чувствую вину…
Вдруг стану глашатаем без огласки?
(До бога мне, увы, — не дорасти), —
Воскликну миру, не жалея ласки:
«СВЯТАЯ, МИЛАЯ, прошу — ПРОСТИ!»…
К чему из уст столь пышная тирада?
Зачем Е Й космос, виллы, жизнь в «раю»?..
Она ЧАСТИЧКЕ счастья будет рада,
Коль если та с размерами с… «люблю!».