Привет, я, наверно, пишу о себе самой,
о том, что я чувствую, думая тут о нас,
еще одно не отправляемое письмо,
в котором сквозь буквы упрямо растет весна.
Теперь, представляя, что ты там совсем один, наружу не вынувший — прячущий всех внутри,
я просто пытаюсь саму себя убедить, что я — тоже там, хоть где-то — с тобой. Смотри,
как нить горизонта подсвечивает закат, и горизонт воспаляется, словно шрам.
Кто свыкся со шрамами, знает, как отпускать
и то, что любой из удерживавших — неправ.
И я научусь отпускать тебя и не ждать, с укором не спрашивать, где тебя черт носил.
Решившей собою связывать города, мне на такую малость достанет сил.
И в этом, тебе не отправленном мной, письме — едва ли хоть треть остающегося во мне.
Любить — это значит отдать и не ждать взамен.
Особенно, если меня с тобой рядом — нет.