Плакал ангел, глотая спирт,
Слезы тер белым бархатом крыл,
Комкал всхлипами строки стихир,
Беса вовсе не ангельски крыл.
А наутро похмельем страдал,
И в нектар добавлял аспирин.
Слева кто-то шептал: «Ерунда»
Добавлял: «Это просто сплин»
Говорил: «Ну, устала ждать,
И постель в одиночестве греть.
Просто бабочек яркая рать,
Тела гибкого спелая медь.
Да, конечно, он не герой,
Он не рыцарь и даже не принц.
У него очень скромная роль —
Вынуть душу из скопища льдин.
Пусть расплатой потом — боль,
Но в охапке прекрасных дней,
Крыльев радужных был произвол
В жарком мареве майских ночей.
Рифмы сыпались в гладь листа
И в катрены свивали страсть.
Их на выдохе нежно шептать,
В бирюзе утопая глаз…
Так что нимб поправь и не ной,
Перегаром в кущах дыша,
Крылья бархатные раскрой,
Посмотри — она делает шаг…»
Натянул ангел нимб набекрень,
Распахнул два белых крыла,
А внизу, в лентах тихих аллей,
Сквозь рассветы Мадонна шла.