Перепуганным птенчиком детство бежало,
В подворотнях курило и даже дралось.
Так спешило, как будто бы времени мало,
Юный мир был расхристан, безжалостен, бос.
Детство злилось, ночами рыдало в подушку,
Пряча в шапках нелепых косички, вихры.
В нем росточек любви, очень тонкий и хрупкий
Прорастал и царапал. Время взрослой игры
Не настало еще. В ней, как зеркале гнутом,
Искажается все — лица, чувства, слова,
Даже дружба — не дружба, наручники, путы.
Вот такая игра. Не спеши убегать.