И приходит она, печаль, в понедельник, в среду ли —на надгробии окрылённости пишет вязью. И понять бы её, объяснить бы её, как следует, но никаких причинно-следственных нету связей.
И всё хорошо: и тепло-бело, и светло, и тихо, и стол от заморских яств переломлен явно, и вот тебе музыка, вот компьютер, а вот и книга, и всё уже есть, что считается самым главным.
И казалось бы, все избавляются от увечий, да и вроде депрессия нынче уже не в моде. Но что тут ни делай и как ни крути, а вопрос-то вечен: откуда же эта печаль к нам подчас приходит?