Звон бьющегося стекла
Ушла. Без скандала и истерик. Без требований объяснений. Без слёз и причетаний, крика и жалоб. Даже не поинтересовалась, кто «она». Тихо ушла не глядя мне в глаза — метнула взгляд в открытое окно, разбив стекло. Оставила мне лишь звон бьющегося стекла.
Так уже было. Не единожды. В первый раз, когда я вернулся из армии. Она ждала меня. Сдержала обещание. Я же прибыл олимпийским чемпионом по разбиванию женских сердец и лауреатом премии донжуана. Она любила, я не хотел её терять. Она верила только мне, я же умел её убеждать в своей правоте и непогрешности. Помню, поверила мне и тогда, когда последствия моего очередного «тренировочного забега» сказались и на ней самой. Я с порога: «В больнице занесли инфекцию. Ты только не бойся — мы вылечимся, форма лёгкая». Она лишь посмотрела на меня так, словно я бросил в неё камень. И как в замедленном кино: её опускающиеся дрожащие хрупкие руки, падающая на пол чашка… Звон бьющегося стекла.
Потом была свадьба! Она была безумно красива и соблазнительна в свадебном платье. Все мужчины неотрывно смотрели на неё. Кажется, кому-то она мило улыбнулась. Я взбесился. Напился до беспамятства и стал приставать ей назло к чей-то жене. Меня пытались остановить. Завязалась драка. В самый разгар «выяснения» явилась она — с фужерами и бутылкой шампанского. Встала между нами. Поцеловала в знак примирения обоих и попросила выпить за наше счастье. Гость оказался мудрее — простил меня, разлил шампанское и провозгласил тост: «За счастье молодой пары!». Она улыбнулась и посмотрела на меня так, словно приняла яд из моих рук. Хотелось провалиться от стыда. Сколько же боли было в этом взгляде! Её улыбка, нежный поцелуй мне в щёку, лёгкий взмах руки. И вот уже на волне слов «на счастье» летит в сторону ближайшей стены фужер. Смех гостей, звон бьющегося стекла.
Её нет уже целую неделю. А кажется, что целую вечность. Я заменил стекло в окне. И как так вышло, что оно треснуло только от её взгляда? А, может, во всём виноват сквозняк и дверной стук? Впрочем, это уже не важно. Я устал жить без неё. Теперь только понял, как был не прав все эти годы и сколько боли причинил ей. Она дарила мне свою любовь, а я ей — звон бьющегося стекла.
Вчера средь бела дня наблюдал такую картину — мимо проехал джип на такой скорости, что я даже цвета его не рассмотрел. Вокруг ведь дети, недалеко школа. Почему-то вспомнил её взгляд. В ушах прозвинел звон бьющегося стекла.
Не звонит. Не идёт мириться. Звонил сам — не отвечает. Ушла совсем? Не отпущу. Ни к кому и никуда не отпущу. Завтра же куплю её любимые духи, сервиз «Семейный», шампанское и цветы. Найду её у мамы. Встану на колени и буду стоять, пока не простит. Найду нужные слова. Всегда ведь находил. Скажу, что люблю. Ведь люблю же! Жаль, что раньше не понимал этого. Она любит меня. Иначе б так не смотрела. Любит, а значит простит. Я дождусь её прощения. Сколько б времени не понадобилось. Вымолю любой ценой. Я больше не могу слышать этот звон бьющегося стекла!
Мама открыла дверь. Почему она выглядит сегодня как седая древняя старуха? А где… Как нет дома? Вообще нет? Какой джип на бешеной скорости? Я больше ничего не помню и не хочу. Я — звон бьющегося стекла…
БЕРЕГИТЕ ЛЮБИМЫХ