А город льёт пули из желчи людей,
такое не звякнет в ладони монеткой,
ощерится злое предвестье смертей,
бывает и пуля спасает, но редко…
А город замрёт в окончаниях слов,
и вздрогнет, как речь заведут пулемёты,
а будет тошнить от засилья гробов,
найдутся слова, даже мудрости йота…
А город войдёт в окровавленный снег,
где чёрной насечкой на гильзе патрона, —
Ну, что ж ты накаркал себе, Человек?
Была б говорящею лучше ворона…