Я себя, не считаю поэтом.
В рифму сами, ложатся слова.
На себя, не цеплял, эполетов.
Их цепляла, людская молва.
Не размахивал саблей, при этом.
И слова, не бросал, сгоряча.
И не сыпал, проклятий по ветру.
На врагов, во всю глотку, крича.
Не разбрасывал камни, напрасно.
Я во всех, но при этом при всём.
Прошагал, как по бритве опасной.
И по жизни, побит был, кнутом.
Но чужих, я, не выдал, секретов.
Не роптал, что судьба не права.