Мы идём по жизненной дороге
и любуемся — вокруг творит художник.
И полотна года всех времён
предстают пред нами словно сон.
Брызнет он весною серой краской —
мы грустим, всё кажется напрасным.
Но пробьётся зелени росток —
в нас родится радости исток.
Летом пишет он насыщенно и ярко.
Зной высасывает силы. Жарко.
Но вокруг бушует сочность, зрелость.
Мы вкушаем страстно жизни спелость.