Мы идём по жизненной дороге
и любуемся — вокруг творит художник.
И полотна года всех времён
предстают пред нами словно сон.
Брызнет он весною серой краской —
мы грустим, всё кажется напрасным.
Но пробьётся зелени росток —
в нас родится радости исток.
Летом пишет он насыщенно и ярко.
Зной высасывает силы. Жарко.
Но вокруг бушует сочность, зрелость.
Мы вкушаем страстно жизни спелость.
Осенью он пишет увяданье —
душу бередят воспоминанья.
Но добавит краски золотой —
теплотой обнимет нас покой.
А зимою он рисует холод.
Замираем мы, теряя к жизни голод.
Но. Как краска снежная бела!
Очищение и свет несёт она.
Тот художник не жалеет красок.
Все сезоны у него прекрасны!
Красота кругом какая, посмотри!
Тот художник, он у нас внутри.