Журналистике пропеть гимн ли, оду ли?
Только гложет меня червь — а вот надо ли?
Назначенье у нее — ох, высокое!
Новостные — то поля — ох, широкие!
И традиции скрывать правду-матушку
Не забыты, не глядя на демократушку.
Журналистике родной — слава, слава ей!
Только муза у нее — ох, лукавая!
Любит муза бутерброд да с икоркою,
Не привыкла заедать сухой коркою.
Коньячок — то Арарат в рюмке плещется,
Да по парочке карат в серьгах блещется.
С удивлением глядит на тех подданных,
Что все с правдой по пути — ох, упорные!
И почет их не берет, злато-серебро,
Их с пути никак не сбить — вот ведь стервы-то!
Бита их не устрашит — ох, бесстрашные!
Рвется все-то их душа врукопашную.
Истины прекрасный свет всех дороже им.
(В автоматах-то рожки не порожние!
И ребяток пруд пруди с шеи бычьими
Только свисни — изобьют до неприличия.)
Свистопляска эта, что ни день, продолжается
Правда, истина и ложь — все мешается —
И отбросами такими мы питаемся.
Пресса желтая у нас — на все полосы
А начни ее читать — дыбом волосы!
(Да, народу важно знать про исподнее!
Нету темы ни важней, ни благороднее)
И в великое плевать — ох, любители!
Нашей прессы боги и повелители.
Ведь плевок для них сродни приобщению —
Мелкой крысы в лебедя превращению.
И наветы не отмыть — не получиться —
Так у нас: то ли живем, то ли мучимся.
Журналистика, конечно старается,
Только мало что пока получается.
Ведь народ помои ест, и не кривится,
С отношением к себе власти мирится.
И молчит пока по нем не прокатится
Демократии родной каракатица —
Золотая молодежь переедет ли,
Депутат с ружьем пойдет (на медведя ли?).
А народ молчит вокруг — не меня же бьют!
Ну их, этот узкий круг — нам важней уют!
И все дружненько дрожим, в норке прячемся —
А раздавят — не кричи, не наплачешься.
Что же зеркалу пенять, коли рожа зла?
Понял ли кого винить в том, что власть гнила?
Так что оду ли пропеть, иль сказание
Журналистам молодым в назидание…