Я просыпаюсь: «Какого черта?», мираж по каплям течет в ладонь.
По понедельникам два отчета, звонки, мартини, маршрутка, дом.
Последний поезд уходит в полдень, мне тридцать три, что почти закат.
Шар, отсеченный по сочной хорде, лимоном прячется в облаках,
Я прячусь в шарф, согреваюсь чаем, ловлю ноябрьский сезонный бред.
Мир, заслоненный Его плечами, лениво плавится в серебре.
Дурное сердце стучится в ребра, три, два, один, танцы на мысках.
Господь мой, Боже, большой и добрый, я начинаю тебя искать,
Я начинаю идти навстречу, любить, не помня, что грудь болит.
Но время, знаешь, увы, не лечит, а ты не слышишь моих молитв.
«Неправда», — полночь на понедельник, небрит, невыспан и невесом:
«Не плачь, ну, что ты на самом деле». В ладонь въедается каждый сон…
К врачу по четным, ресницы черным. Один, два, три, вдох, четыре, пять.
Я просыпаюсь: «Какого черта?», Он, улыбаясь, ложится спать.

Сладкие ресницы и кофейный смех.
Ей опять не спится, а уже рассвет.
Пишет небылицы, пальцы по стеклу.
Вспоминает встречи, может быть одну.
На полу бокалы, в голове бардак.
Карты не спасают и опять «дурак».
Грустные ресницы и кофейный смех.
Почему не снится главный человек?

Что есть любовь?
Всего лишь слово?
А может, вправду говорят,
И это чувство хоть и ново,
Но бабочки внутри кружат.
Когда ты рано, просыпаясь,
С улыбкой думаешь о ней,
И спать ложась ты так мечтаешь
Во сне узреть хотя бы тень.
Это когда ты обнимаешь
И понимаешь что твоё,
Чтоб время замерло… Ты знаешь?
Я б все отдал будь так оно.
Когда торопишься на встречу
… показать весь текст …