Лишь полынь седеет молитвенно,
Лишь ковыль о лете печалится,
А дожди стоят монолитами,
Приводя все теперь к изначальности.
Осень золото скупо ссужает,
Заберет свое и с процентами,
Погорит немного и тает,
Оставаясь пока фрагментами.
Вон ноябрь — маэстро по графике,
За окном градиент серого,
Видит все по-своему, авторски,
Даст тумана немного десертного.
Даст немного глотнуть депрессии,
Да в тоску, как в шелка, оденется…
То вдруг небо подарит чудесное,
И позволит на что-то надеяться.