Да, в памяти нашей и детство, и юность,
И радость и боль, что внезапно проснулось,
Все то, чем гордимся, что рады забыть бы,
Места, где приятно и те, где не быть бы…
Да, память, ты птица, что в прошлом кружится
Но время, как пепел на память ложится
И лица не вспомнить, все словно в тумане,
Но сердце — не память, его не обманешь.
А в сердце, как раны, могилы с крестами…
Все то что уже НИКОГДА не настанет…
И голос не слышен, и жилка не бьется
Лишь память, как лживая стерва смеется…
Скрывает в тумане улыбку и голос,
Лишь видится только седой его волос,
И смех его слышен то громче, то тише
И только крик боли никто не услышит…
Никто не узнает, как горек тот пепел,
И как был он дорог, и как был он светел.
Душа раскрывалась, его ожидая,
Теперь помертвела, теперь как чужая.
И только крик боли, как мертвая птица,
И вдруг — пониманье, что не возвратиться…