Он не был музыкантом первоклассным.
И не был исключительным поэтом.
Он просто сочинял стихи про лето…
И на гитаре он, «испанку» бацал.
И во дворе его любили слушать.
Когда он выносил свою гитару.
То тут же, по округе как радары,
Из окон всех настраивались уши.
Про лагеря он пел, про Ваню с Маней.
Про тополинный пух и клён кудрявый.
Пел про любовь и про дыру в кармане.
А так же про войну в Афганистане.
Скромняга был он, не холоп не барин.
Но в песне, открывал он свою душу.
… показать весь текст …

Сегодня как-то очень трудно пишется,
Осенняя хандра и просто лень.
Мне без тебя ужасно больно дышится,
Но завтра будет новый… скучный день.

Проснулась утром. Холодно. Умылась.
Оделась лишь бы как, и волосы в пучок.
С тобой я уже мысленно простилась…
Холодный кофе, на столе бычок.

Я не курю… Ведь ты же знаешь, не курила,
И не пила… И даже не хочу.
Тебе я никогда не говорила,
Что я тебя… А, впрочем, я молчу…
… показать весь текст …

За окном замерзшим стонет вьюга,
Вновь гитару в руки я беру.
Потоскуй со мной, моя подруга,
Вместе успокоимся к утру.

Вспомним, как когда-то песни пели
Для любимой девушки моей.
Как ее глаза тогда блестели.
Не вернуть нам больше этих дней.

Вспомним, как тогда в осенний вечер,
От костров стелился сизый дым,
Как сказав слова «Любовь не вечна»,
Уходила девушка с другим…
… показать весь текст …