Дождь за окном… и жуткая серость… тучи висят… и трещит голова… Знаешь, а мне не хватает веры… в счастье… в любовь… и порою, в слова… Знаешь… так мерзко стекают страхи… по рукавам, залезая внутрь… Все б ничего… только жизнь — на плахе… ждет наказания ближе к утру… Знаешь, так хочется быть хорошей. просто хорошей, без лишних слов… Знаешь, так сложно, когда нет кожи… Знаешь, так грустно, когда любовь… Знаешь, любимый… Да все ты знаешь… Этой земле миллионы лет… Все так банально, как грозы в мае… Все так смешно… Только кожи нет!.. Все кругом правы. и все неправы… Каждый до хрипа кричит свое… Господи, сколько во мне отравы… Господи, как же болит вранье… Снега бы. снега…густой порошей… тихо в него уронить лицо… Господи, дай хоть немного кожи… на голове… под моим венцом…

«Городская — твердят про меня, — городская девчонка…
Стылых улиц дитя, где тоскует простуженный дождь…
Ярко-синие джинсы, упрямая русая челка…
Городская — твердят про меня, — городских не поймешь…»

По весенним проспектам спешу я, стуча каблуками…
Улыбаюсь прохожим под радостный ветреный вальс…
Я люблю этот город… Не зря ж говорят — городская…
Здесь улыбкой встречал меня день, когда я родилась…

Здесь училась ходить, ухватившись за мамины руки…
Здесь однажды сказала несмелое слово «люблю»…
Здесь дразнили мечты, убегая куда-то в проулки,
И летела листва им вдогонку, свиваясь в петлю…
… показать весь текст …

И в обретенной тишине
Я, слыша, каждый тихий шорох,
Слагаю песни о весне —
Храня в душе словечек ворох.
А если слов не подобрать,
Украшу песнь цветеньем вешним,
Весна дана, чтоб исцелять
Красой невиданной, нездешней.

На обожжённых облаках
На лобном месте
Апрель (не в детских дневниках)
Проснётся песней…
Связав оборванную нить
Строкой в полётах,
Листая взгляды чуждых лиц,
Чтоб вспомнил кто-то…
Все имена погибших птиц,
Как самолёты…
А на Арбате струны рвёт
Весна и льётся…
«Кино». Фозилов «Верь» поёт
И не сдаётся.
… показать весь текст …

Женщина — это та песня, из которой ни слова не выкинешь