Мама, не читай, пожалуйста, письмо,
Что оставила я у твоей кровати.
Ты прочла уже? Прости меня за все.
Понимаю, что уже некстати.
Знай, что для меня ты свет в окне.
И тебя на свете нет дороже…
Только сердце у меня напополам,
И его насквозь пронзает ножик.
Та частица, что заполнена тобой —
Обладает ароматом розы.
А вторая, вырвана рукой —
Как портным, кусок ненужной кожи…
Знала я, что ты меня поймешь.
Успокаиваешь, шутишь даже.
Шепчешь: «зарубцуется и зарастет»,
Обнимая, сдерживаешь слезы…
Только я, тебя родная, огорчу —
Я не верю в это. Понимаешь? Все же —
Об одном тебя я попрошу: —
Коли так случится, ты сдержи —
На моей могиле эти слезы…