Этот город
Этот город продымлен, продуман и пройден
До глубинных слоев, до больных диафрагм.
Он лежит отработанной кучей породы,
Выедая по крошке меня до нутра.
Этот город заводов, больниц, подворотен,
И церквей, где по праздникам преет народ,
И несчастных калек — даже черт не берет их,
И красавиц, которых кто хочет — берет.
Здесь не родина Блоков, Мане и Кустуриц,
Здесь рождаются те, кто не лучше зверей.
Я в карманы сую откровения улиц,
И в прическу — заколки ночных фонарей.
Этот город — топор для цветущей черешни,
Не противишься — примешь и дар, и удар.
Не родился хирург — виртуоз и насмешник,
Чтоб из ткани сумел удалить капилляр.