Вино играет в хрустале…
Прохладу дарит фон осенний…
Бумага с ручкой на столе…
И оживает вдохновенье.
Дождливый блюз звучит в ночи,
придав огранку настроенью.
Под тусклым пламенем свечи
струятся строк хитросплетенья…

Всё возвращается на круги своя, в известный спектр простых вещей. Сухие вина не пьются — кислые, еда — не будем о ней вообще.
Есть только ночь, фонари и дамочка, ей завтра стукнет 147, хотя не скажешь — такая лапочка, глаза молоденькие совсем.
Но век угадывается по нервам, по взгляду мутному, по часам, по сигарете, давно не первой, с которой пепел слетает сам.
Машина временно припаркована, на тротуаре да кое-как.
Она сидит воробьино, скованно — и ловит всякий малейший знак.
звонок ошибочный, с…
… показать весь текст …

И снова ночь… И снова без тебя…
Так хочется разрушить эти стены,
стереть все расстояния, дробя
до самых мелких атомов Вселенной…

Лишь еженощно ты приходишь в сны,
придав им восхитительные краски!
Но эти рамки неудобны и тесны…
Продолжить наяву бы эти сказки!

А ночь неумолимо коротка, —
растает, в легкой дымке след оставив…
Я выпью её жадно, до глотка,
огнем неистовым прохладу дней разбавив…