Пусть сорок три мне. Это и не много,
Но жизнь как-будто сквозь ладонь прошла,
Виски седеют, хоть и понемногу,
Всё чаще беспокоит голова.
Нет юности былой, осталась в прозе,
О ней лишь вспомнить можно иногда,
И как без лепестков опавших роза,
Душа грустит у светлого окна.
Что было — видел, будет что — не знаю!
Пока об этом рано говорить,
Но перед сном я по себе скучаю,
По клоуну, который смог остыть.
А жизнь течёт, но чаще протекает,
И дыры многие теперь не залатать,
Я стал мудрей, но всякое бывает,
Когда пытаешься всё снова начинать…