ПЕСНЯ ПОЭТОВ
Жил-был поэт малахольный
В жёлтой беретке такой,
Музы батрак подневольный,
Сроду не знавший покой.
Веря душевным лекалам
И в назначенье своё,
Про Незнакомку писал он,
Только и лишь про неё.
Душу в руках комкая,
Запахом бредя духов,
Он воспевал Незнакомку
В тысячах разных стихов.
В женщинах толку не видя,
Что окружали его,
Помня поклёп и обиды,
Он сотворял божество.
Так вот и шли год за годом,
Сборники он выпускал.
Молча смотрел в непогоду
С грозных и гибельных скал.
После ж бродил по улицам,
Чернь городскую браня,
Плакал, капризничал, хмурился,
Призрак химерный маня,
В двери безумья стучался,
Всё открывал медальон,
И, наконец, повстречался
С той Незнакомкою он.
Ставши духовным гигантом,
Психику разгоряча,
Создал безумным талантом
Образ её невзначай.
Что же, разговорились,
Так, мол, и так, мол, и так.
Сразу, конечно, влюбились,
Просто иначе никак.
Выяснилось при этом
Между ха-ха да хи-хи,
Что Незнакомка — поэтка,
Тоже слагает стихи,
Сидя весь век у оконца,
Как-то излишне бледна,
Образом Незнакомца
Бредила только она.
Ставши духовной гиганткой,
Сверхчеловеком почти,
Создала страшным талантом
Образ его во плоти.
Нет же, вскричал несчастный,
Создал тебя я,
Что ж я, страдал напрасно,
Мраку противостоя?
Нет же, твердила поэтка,
Я породила тебя,
Даже твою беретку
Создала я, любя.
Оба мыслительным шумом
Стали оглушены:
Кто же кого придумал?
Оба ли мы лгуны?
Глянули, будто проснувшись:
Страшные сны сбылись.
Лбами соприкоснувшись,
Аннигилировались.