…И между пальцев, словно бабочки,
Порхают книжные страницы.
Там невозможное таится,
Там морок навевает Сказочник.
Там, в глубине, клубится страх
На тонкой нити полувздоха.
И незнакомая эпоха
К нам обращается впотьмах.
А ты читаешь, не дыша,
И грудью ловишь кончик шпаги —
Кровь проступает на бумаге
И в бездну падает душа…
И вскрик, как вспыхнувший бутон,
Созрев желаньем распуститься,
Взмывает в небо, словно птица…
А так ли важно, что потом?!
Когда во мгле трепещут бабочки,
В разломе хрупких многоточий,
И на ребре последней строчки
Устало замирают пальчики…