Бежать как заяц, как страус прятать голову в песок,
Смешно ей-богу, ведь повсюду круглая дорога.
И всё равно, придет пора, вернешься к Богу,
Тебя и спросят: — Где ты был, что натворил, милок?

И пред глазами вся вереница дней твоих пойдет,
Как жил, кого любил, оставил и забыл в дороге.
И почему кого-то ты не подхватил в подмоге,
И почему сам помощи ни раз не попросил.

И взвесят все дела, и душу тряханут до дрожи,
Очистят и сотрут всю память, и через сотню лет,
Вернут на Землю, чтоб шел ты по дороге вслед
Оставленной тобой, когда-то той греховной кожи.

Чтобы согреться от зимней дороги,
А после заняться чем-то своим,
Единогласно с душой на пороге
Просьбой бросаешь чайник включить.
И, предвкушая уже наслаждением,
Тянуть аромат волшебства по чуть-чуть.
И просишь продлить прикосновение,
Ещё раз напиток чудесный плеснуть.

Окончена сюита дня.
Аккорд печали глух и долог.
И осенью опущен полог
На обиталище огня.

Тих неухоженный приют.
Свеча на сквозняке трепещет.
Ветра торжественно и веще
О неизбежности поют.

Разяща простота любви.
Указан сердцем путь далёкий.
И к одинокой одинокий
Идёт сквозь серые дожди.