Бежать как заяц, как страус прятать голову в песок,
Смешно ей-богу, ведь повсюду круглая дорога.
И всё равно, придет пора, вернешься к Богу,
Тебя и спросят: — Где ты был, что натворил, милок?
И пред глазами вся вереница дней твоих пойдет,
Как жил, кого любил, оставил и забыл в дороге.
И почему кого-то ты не подхватил в подмоге,
И почему сам помощи ни раз не попросил.
И взвесят все дела, и душу тряханут до дрожи,
Очистят и сотрут всю память, и через сотню лет,
Вернут на Землю, чтоб шел ты по дороге вслед
Оставленной тобой, когда-то той греховной кожи.