***
КАЧАНИЕ МАЧТОВЫХ сосен,
НаградА ЕЕ за-труды.
ЗА-ЛЕТО ЦЕПЛЯЕТСЯ осень,
ПРЕДТЕЧЕЙ ГРЯДУЩЕЙ беды.

ВНОВЬ август и СНОВА, как будто,
Все ТАК-ЖЕ, как БЫЛО тогда.
КИВАЕТ ФАРФОРОВЫЙ Будда.
ЛУКАВИТ, ЧТО СКОРБЬ не беда …

моя легкая редакция на отрывок …

***
О, шелест финских сосен,
Награды за труды,
Но вновь приходит осень —
Пора твоей беды!

И август, и как будто
Все тоже, как тогда,
И врет мордастый Будда,
Что горе — не беда!

…

***
Кресты, или Снова август***

Той злой тишиной, той неверной,
В-ПЛЕНУ разведенных мостов,
СЛОНЯЛАСЬ она по-Шпалерной.
Моталась она у-«Крестов».

Ей в-тягость? …
Да нет, ей не в-тягость.
Привычно … Как росчерк пера.
Вот если бы только не август.
Не чёртова эта пора.

Таким-же ПРИЧУДНО-нелепым,
Был давний тот август, когда,
Над черным бернгардовским небом,
ВСПОРХНУЛА как птица, беда.

В-ТОТ КАМЕННЫЙ август, СУРОВЫЙ,
В ещё не ОТСЧИТАННЫЙ год,
НЕМЫМИ осуЖДЕНО слово.
ОтправЛЕНА совесть в-расход.

Но это потом, а покуда …
Которую ночь, над Невой,
Уже не надеясь на-чудо,
АХ, только бы знать что живой.

В-ТЕ сумерки вписана чётко,
Как вписана в-нашу судьбу,
Небрежная, ДЕТСКАЯ челка,
Прилипшая к-мокрому лбу.

КАЧАНИЕ МАЧТОВЫХ сосен,
НаградА ЕЁ за-труды.
ЗА-ЛЕТО ЦЕПЛЯЕТСЯ осень,
ПРЕДТЕЧЕЙ ГРЯДУЩЕЙ беды.

ВНОВЬ август и СНОВА, как будто,
Всё ТАК-ЖЕ, как БЫЛО тогда.
КИВАЕТ ФАРФОРОВЫЙ Будда.
ЛУКАВИТ, ЧТО СКОРБЬ не беда.

Но вьётся, вьётся чёлка,
Колечками ПО-лбу,
Уходит в-ночь девчонка,
ПРИНЯТЬ СВОЮ судьбу.

Следят из-окон постно,
За-неЙ ДЕСЯТКИ глаз.
А ей плевать что поздно.
Что комендантский час.

По-улице бессветной.
Под-окрик патрулей.
Идёт она бессмертной,
Походкою Своей.

На-праздник ЧЕРЕЗ плаху,
Идёт она, как ты.
По-Пряжке, через Прагу,
НЕСТИ свои «Кресты».

Пусть глупые соседи,
РУГНУТСЯ, не-со-зла.
ВЕРНЁТСЯ на-рассвете.
Ни-слова, где была.

НА-мокрых пальцах, тонких,
Чернила на-руке.
ОТМОЕТ И ТИХОНЬКО,
ОБРОНИТ в-уголке.

Бумаги не хватило.
Прости, что налегке.
Пишу СВОЮ УНЫЛОСТЬ,
В-ТВОЁМ черновике …

моя редакция на-произведение Александра Галича