Он устал быть другим,
Всемогущим, заманчиво- разным,
Не рыдать, не смеяться, и всех
Понимать,
Он устал каждый день говорить
О прекрасном,
И упавших в канавы людей поднимать.
Он прикрылся щитом
Веселящих мотивов,
Только грустные ноты жуками ползут,
Расправляют блестящие хрупкие крылья,
Но лететь тяжело, остаются внизу.
Он устал пить любовь,
Безымянное мертвое море —
Так чиста и прозрачна вода,
Но до слёз солона.
Он устал разделять беспричинную
Радость и горе,
Он устал быть готовым,
Как будто настала война.
Его тело — земля, его голос — звучанье
Природы.
Он устал быть вселенной, и каждую
Бабочку знать
Поименно, а там, где скалистые склоны
Бросаются в темные воды,
Он хотел бы наверно, присесть и молчать,
Стать немым рыбаком на суденышке утлом,
И из нитей прожитого сети вязать.
Где попавшая в сердце шальная минута
Никогда не позволит вернуться назад.