В Ломбардии играют сбор.
По стенам, башням и колоннам
штурмует полк святых Собор-
эпох и стилей бастионы.
Мамоны город и греха,
великих фресок и артистов,
всё пред Собором чепуха,
когда к нему подходишь близко.
Всё перед ним теряет мощь,
случайным кажется и лишним,
и света день и мрака ночь
спешат на встречу со Всевышним.
Где закопчённые столбы
под вековым нагара слоем-
на узких выступах судьбы
святые, словно перед боем.
Сорваться вниз, но не упасть,
лететь, но не касаться пола,
пока органа льётся страсть,
открыты подступы к престолу.
Чтобы в мистерии гореть,
как Церкви верные солдаты,
взрывая мраморную твердь,
шагнут из алтарей аббаты.
Переливаясь через край,
польются слёзы из ковчега,
но никому незримый рай
хранят гиганты от набега.
Они-то знают и сейчас,
усмешкой остужая пылких,
чем кончится на этот раз
любви отчаянной попытка.