О, Боже мой… На что себя я трачу?!
Течет томленьем стылость февраля.
Но ангел слеп, он обронил удачу
В воронку растворившегося дня.

Хранитель снега как над златом чахнет,
И мается в тисках озноба май.
В шкафу рубашка… Но она не пахнет
Тобой. Все встречи были невзначай.

В какой конец билет тобой оплачен,
Чему мы ставим жирные кресты?
День четвертован, выдохом и плачем, —
Бесцветен он, ничтожен и постыл.
… показать весь текст …

Ты входишь в сон балованной кудесницей,
и держишь душу птичкой навесу.
Я за тобой куда-то вверх по лестнице —
там кролик в фиолетовом лесу…

Почти прицел замка чужого скважина,
за ней иная жизнь рекой течёт.
Там богом белым чёрное окрашено,
имандрагоры яд — как вешний мёд.

Там белые стихи строкою алою
плывут, как облаками, в небесах.
Вином в кувшин стекают воды талые.
Добро и зло — у Бога на весах.
… показать весь текст …

Мы все скользим по краешку играя,
придуманную жизнь, а с нею роли
невинной жертвы или самурая,
как будто будут вечными гастроли.

Живём случайно. Часто слепо любим.
У бога репетиция на сцене
заброшенного старенького клуба,
где каждый обезличен, обесценен.

Вина ярмом и ярлыком — за каждым.
Плюс груз нелепых самоистязаний.
Проснуться и встряхнуться бы однажды,
плеснув в стакан кровавый мукузани,
… показать весь текст …