«Слова, к счастью, приходили сами собой. Это было на чистом вдохновении и просто свалилось на меня! Знаете, я этим не обладаю — это просто приходит через меня. Я не знаю, откуда это приходит, какая здесь размерность стиха. Я как-то сел, посмотрел на это и сказал: „А могу я написать что-то ещё с такой же размерностью?“ Это любопытно: (поёт) „Фразы льются, словно вечный дождь в бумажный мой стакан, они скользят и пролетают всю Вселенную насквозь. Волны счастья, реки скорби протекают в голове, владеют мной, несут меня…“. Такая необычная размерность… и я никогда не смогу такое повторить! Это не вопрос мастерства — это пишется само. Это вытаскивает из кровати. Я не хотел этого писать, просто я был немного восприимчив, и я спустился по ступенькам и не смог лечь спать до тех пор, пока не записал все, и только тогда пошёл спать. Это как одержимость — ты словно псих. Или медиум».

И в обретенной тишине
Я, слыша, каждый тихий шорох,
Слагаю песни о весне —
Храня в душе словечек ворох.
А если слов не подобрать,
Украшу песнь цветеньем вешним,
Весна дана, чтоб исцелять
Красой невиданной, нездешней.

На обожжённых облаках
На лобном месте
Апрель (не в детских дневниках)
Проснётся песней…
Связав оборванную нить
Строкой в полётах,
Листая взгляды чуждых лиц,
Чтоб вспомнил кто-то…
Все имена погибших птиц,
Как самолёты…
А на Арбате струны рвёт
Весна и льётся…
«Кино». Фозилов «Верь» поёт
И не сдаётся.
… показать весь текст …

Женщина — это та песня, из которой ни слова не выкинешь

Когда мне будет очень много лет,
И на лицо морщинки тихо лягут,
И глаз моих морской, соленый цвет
Не сможет отражать сиянье радуг,
Когда я буду слушать ход часов
От самого рассвета до заката,
Когда для песни вдруг не хватит слов,
И ноты все притихнут виновато,
Когда живою станет тишина
И кошкой слижет с рук остатки рифмы,
Когда начнет задумчиво луна
На древнем языке читать молитвы,
О чем я буду думать в этот час?
О чем жалеть? За что шептать — спасибо?..
… показать весь текст …