Тает снег. Не холодно, не жарко.
Ходят дамы по аллеям парка.
Спрятавшись за рыжую сосну,
Выбираю я себе весну.
Это — дама-лето, это — осень.
Это — прошлогодняя зима.
А весны всё нет.
Глядь, между сосен,
Вдалеке… Она стоит… Сама…
Спряталась и тоже выбирает.
Это про меня она не знает.
Я к ней ручейком, как месяц март.
Ах, какая дивная фигура!
Только бы не мымра и не дура.
Впрочем всё равно. Вошёл в азарт.