**
сорок градусов
Он знает как нуждаюсь я в заплывах. В его глазах и бездна, и причал.
Тонуть, взлетать, кромсать в себе мотивы уверенной рукою палача
и быть для всех безудержно счастливой, под тяжестью Дамоклова меча.
Вдыхать души особой переливы, мостить небесный путь из кирпича.
Все сорок градусов его — приливы, волной накроют, в омут волоча.
Но не рубцуются повторно срывы. С душою проще игры невзначай.
Плодово-ягодность, порой, червива. Ее съедаем чаще сгоряча,
а значит, время штриховать строптиво все чувства и больное исключать.
Затишье, очевидно, перед взрывом. Заранее не стоит сообщать.
— Твоя Гербера
**
Апостиль
Ты же нравилась мне бесконечно
И ломало в районе предплечья
То ли в сердце, а то ли в печени
Точно! В печени!
И стучало с той амплитудой
Аритмия то ли, то ли простуда
Может Кришна ты, может Будда
Может просто с тобою буду
Завожусь, заплетусь, застряну
В твоём запахе сладко-пряном
Вне закона быть тем дурманом
Где зависимость постоянна
Обглодаешь меня до кости
До души, с той любовной злостью
И плевать мне, что будет после
Уже поздно.
Письмо.
Апостиль.
— Лондон Дэй
**
Эскизами
ты там, чуть дальше линии плеча, по шейным позвонкам губами — на полторы октавы вниз…
ты там, где изначально был намечен богом, но до конца не воплощён крыла эскиз…
где тонким светлым пухом для тебя так беззащитно выстлана дорожка к приоткрытой дверце,
ты — под лопаткой… слева…
ты — вместо сердца…
*
останься со мной — разговаривать шепотом в лунных коридорах …
выкради меня, вырезая ножницами из бархатной бумаги темной комнаты…
я стану аппликацией из светлой замши, если губами — по поверхности…
и утром… спрячь меня в нагрудный карман рубашки —
я хочу, чтобы твое сердце отсчитывало мое время…
— Вет Лавиртум