Мы любим шутников, но не шутов…
он не может насытиться играми.
а ты то видишь его божеством,
то ненавидишь его всеми фибрами.
он не раскрывает грусти причины,
пряча незаметно за пазухой нож.
нет ничего опаснее мужчины,
который знает, что он хорош.
— вы отводите взгляд неспроста.
неужели боитесь влюбиться?
— я, конечно, могу смотреть вам в глаза,
но, боюсь, вы захотите на мне жениться.
он не держит слово, боится правды
и воду постоянно мутит.
он сначала распоёт тебе дифирамбы,
ну, а после к весне забудет.
— вам нужен мужчина, коль найдётся отчаянный.
— так у меня есть. даже гран-при.
— а чего же вы тогда такая печальная?
— мне нужен один, а их уже три.
— а чего только три?! я не вижу предела.
— они все ни о чём. а вы что, ревнуете?
— я? с чего бы?! мне до вас нету дела…
просто вы с каждым флиртуете.
— а вы, позвольте, мне кто? коллега, друг?
вы герой чужого романа.
лишь поглядываете мельком вдруг
под прикрытием меломана.
слышите сердца стук?
он не для вас. вы слишком суровый.
и в череде ваших «просто подруг»,
вы теперь «просто знакомый».
отзеркаль. не месть, а игра…
не сыграем, ничего не вспомним.
он в загсе ответит: -да,
ну, а ты говори: — посмотрим.