**
к чему слова, когда ответа нет?
дочитан наш роман — конец главы …
знакомый силуэт — лечу вослед … -
не Вы …
к чему мечты, когда в моём окне
звезда угасла в прорезях листвы? …
услышу шелест-шёпот в тишине —
не Вы …
к чему сны/явь, когда погас очаг
и комнаты в дому моём мертвы? …
ловлю ночной порой за дверью шаг —
не Вы …
к чему желаний сонм, когда тоска
под сердцем напряжённей тетивы? …
дразнящий выдох ветра у виска —
не Вы …
— Маргарита Лауцкая
**
Мы в ответе за тех, кого приручаем.
Приручаемой быть я училась долго.
Ты лепил из меня — не меня, не чая,
Что помимо «искусства» есть чувство долга.
Ты лепил из меня, изменяя формы
Всем моим предрассудкам, привычкам, меткам,
Ты лепил из меня для себя комфортность,
Предсказуемость, в общем, не жизнь, конфетку.
И когда стало лакомство так знакомо,
Раздражающе-приторным вкусом в глотке,
Ты решил, что вполне я сгожусь другому
Для дальнейшей, наверное, доработки.
— Нью-Эвелин
**
Единожды обжегшись на молоке,
Да так, что с души сошла лоскутами кожа,
Всю жизнь потом не только глотнуть не сможешь —
Бояться будешь кружку держать в руке.
Четвёртой степени — вечный души ожог!
И горяча беспомощная обида:
Зачем тебя, несчастного инвалида,
Обугленным оставил на свете Бог?
Молочных рек не знать тебе никогда:
Медово-сладких, жгучих — без дна, без края…
Из глаз твоих по капельке вытекая
Уходит жизнь — бесцветная, как вода.
— Цветкова Любовь