Мое вдохновение приходит ко мне по ночам
С холодной усмешкой жестокого палача.
Встает за плечом, и, яростный кукловод,
Проводит меня путями моих невзгод.
Сознание ищет отчаянно новых рифм,
Свежайших метафор и ритма, черт их дери.
Со рвеньем садиста муза берет перо —
И тычет им в левый бок — под мое ребро.
Вот так она любит порой убивать меня.

Все это легко, конечно, мой друг, понять.
И дело не в том, что стихи — это соль земли,
Что строки мои кого-то сквозь тьму вели,
Пока я отхаркивал кровью в тетрадь свою.
И дело не в том, что я на углях стою
И вою от боли поэтиной всей души.
Не надо такими догадками мир смешить.
Мое вдохновение приходит тогда ко мне,
Когда так тихи соседи в глубоком сне,
Когда мои монстры в кроватках давно сопят,
Когда спят больные в стерильном раю палат,
Когда мир застыл в предутренней тишине —
Тогда эта сволочь является, блин, ко мне.
Часы улыбаются едко — без трех минут пять.
Мне хочется спать,
но тянет стихи писать.
— Покусаева

**
когда в первой тетради — линейка очень косая —
нет ни слова, но все они самые нужные
оттого, что кто-то
просто бросает
на землю
оружие

когда ветер навстречу — соль на губах остается —
прижимается к пульсу — слишком родному —
оттого, что кто-то
просто сдается
на милость
другому

когда утро без тапок — сонно на кухню идет —
но знакомый сюжет совсем на себя не похож
оттого, что кто-то
просто поет
песню
про дождь

когда время изнанкой — на выходку злую —
и боль превращается в собственно шутку
оттого, что кто-то
просто целует
телефонную
трубку

когда ночь напивается — только ответом —
но уже не боится того, что случится потом
оттого, что кто-то
просто падает
в лето
и босиком
наступает время лучших стихов

1 июня 2005
— Пьяный Ливень

**
я не то что херово читаю стихи
их стремясь донести до кого-то,
я не то чтобы пью как дурак от тоски
результат — напиваюсь до рвоты,
я не то чтобы мысли пустые вразброс,
мимо долбанных серых извилин,
я не то что один, и не то чтобы врозь,
просто кем-то, зачем-то покинут.
я не то чтобы я, иногда узнаю
свою тень в глубине коридоров,
я не то чтобы ждал, но опять по утру
раздвигаю на окнах все шторы.
я не то что устал, просто мне все равно
дашь ли ты мне на завтра надежду,
я не то что никто, просто видишь ли что,
я теперь навсегда где-то между.
— Идиотская Рыба