С годами не всё проходит,
и свято душа хранит
над братской могилой холмик,
с фамилиями гранит,
где цифры на боль похожи,
а буквы на соль земли,
от коих — мороз по коже…
Уроков не извлекли.
Опять из «высоких кресел»
призывы к войне звучат.
В берлогу «медведя» лезет
слюнявая саранча,
мечтая наесться вдоволь,
но хлопоты их пусты…