С годами не всё проходит,
и свято душа хранит
над братской могилой холмик,
с фамилиями гранит,
где цифры на боль похожи,
а буквы на соль земли,
от коих — мороз по коже…
Уроков не извлекли.
Опять из «высоких кресел»
призывы к войне звучат.
В берлогу «медведя» лезет
слюнявая саранча,
мечтая наесться вдоволь,
но хлопоты их пусты…
Пойдут похоронки вдовам,
над горем взойдут кресты.
Медведя дразнить не надо,
иначе придётся вновь,
обделавшись жидко, драпать
от лапы его стальной.
За правдой победа будет,
вот только какой ценой?!
Погибших оплачут люди,
Героям — поклон земной…
А мамы заломят руки
и крикнут в лицо больным
враждою: «Спросите русских,
хотят ли они войны!!!»