На поле бранном тишина.
В. А. Жуковский
Когда валит орда,
Вслепую, напролом,
И Страшного суда
Накатывает гром —
Вспорхни на свой шесток
И — тихо, ни гугу.
Несется вскачь поток,
А ты на берегу.
Ты сух и невредим,
И есть пока пшено.
Что за шестком твоим —
Не все ль тебе равно?
Но вдруг Мамая рать
Тебя собьет копьем —
Успеешь ли понять,
Что не взмахнул крылом?