Хотелось бы мне и простить, и поверить,
но сердце упрямится: «Милая, брось!
Отрежь, чтобы не было повода мерить.
Твой рай называется попросту — врозь»
И стелется время дымком сигаретным,
и кельей застыли четыре стены.
Ложатся на скатерть чужие секреты,
и призраки прошлого путают сны.
Кофейная гуща уже не пророчит
ни встреч, ни разлук — всё осадком на дно.
И письмам (в них стал неразборчивым почерк)
из окон моих улететь суждено…
В земных лабиринтах звезда заблудилась
по имени Я… У какой же черты
она откололась, скажите на милость,
от неба ночного по имени Ты?