Луна на шпиль наколота, как дыня. И сок её течёт неотвратимо в зрачки… потом пропитывает веки… и вот уже моя дорога к «мекке» начертана по лунному лекалу. Казалось, лишь, штриха не доставало, чтоб сделать шаг…
И я подумал — Банга… А сон, как в зазеркальи амальгама, сквозь трещины и сколы вывел к месту, где до сих пор следы его на крестном пути, который Он ему устроил — Тот самый, что всегда разрушит Трою, когда она почти уже готова, чтоб в чертежах осталось только Слово. Причём, не целое — разб…